I È per te cuore questa notte. La tua voce non giunge alle case degli altri perché le mani del buio la nascondono tra gli alberi. Ci sono parole che non conoscono l’ululato della foresta e ci sono silenzi più fondi di un suono. E tu puoi contemplare il moto che a valle scende e il macigno che ti opprime e riposare nella tua rovina. II La mia sorte prometea è qui al centro della vita profondo il cuore piena la mente. La mia colpa fu l’aver visto Giove sul suo carro. Ma tra le ore della vita un giorno con più sole d’altri giorni il dio non volle e castiga chi osa guardare sull’Olimpo le sue dee. III Quante vesti ha indossato la lotta incontrata lungo il sentiero ma ogni vittoria è stata uno straccio buttato sul corpo e una spinta per piani più alti lucenti di tutta la forza del mondo che porto con me sulla vetta del cielo. IV Ho preso a sera la musa molti colori le ho dato nella cieca ora del giorno che trascorre col lamento d’un cane solitario, e palcoscenici s’aprono alle immagini in danza. Nascosta al mondo e persa nella corrente del fiume ho tolto uno straccio alla crescita mia tra i sogghigni dei fantasmi. Usciamo dalle notti sempre un po’ più nuovi e più vivi, avvolgiamo, un filo di seta per la veste della vita che si dimena nuda. V È piena di sassi l’umana salita col vuoto alle spalle che inquieta. C’è chi discende chi devia chi presto s’arrende. Misera resa! Come il fiume errando non perde la via ma tende laggiù dove arriva, tu non vedi se avanti protendi il fondo che affonda, non cadi sui sassi che portano a valle, ma staggio ne fai per la salita. VI Ho chiuso adagio nel buio gli occhi bagnati di pena. Le labbra son molli di strazio nel silenzio dell’offerta. Pescano gusci a riva gli uomini nella marea che solo cose morte dona, conoscono invece le perle i fondi remoti del mare le perle che accettano nel molle seno del murice la legge del cosmo. Così il cuore grande una cima innalza e si sazia come alla sorgente ogni capretta che pascola ignara. VII C’è spazio per tutti nelle cattedrali del silenzio che ci attendono sotterra per stendere le loro radici di secolari disegni sulla nostra esistenza fallita. Ma io non mi fermo nei templi della notte mi aspettano i riposi dell’isola d’oro e il tempo non muore. VIII Solo un bimbo tende le mani e chiede una stella ma questa mano pesante di tutte le membra del mondo non è quella del bimbo. Perché s’alza e guarda la stella? Pesa la mano ma dentro risponde un brillìo a quello dell’astro lontano. |